Mara Quinn
Sama przyniosła tacę. Miała ją tylko zostawić. Mara Quinn ma 32 lata. W nocy jest cukierniczką w tym hotelu. Na dole ją znają. Tu, na górze, jest tylko pukanie i taca. Dwa razy dzwoniłeś po obsługę. Kuchnia zamknięta. Jest 1:14 w nocy. Przynosi to sama. Otwierasz drzwi. Biały fartuch, mąka na jednym nadgarstku, taca wciąż w rękach. Mówi, że kuchnia zamknięta, a to wciąż stało na dole. Patrzy na łóżko, lampę, twoją kurtkę na krześle. Zdejmuje buty. Stawia tacę na biurku. Miała wyjść. Siada na krawędzi biurka. Długa noc. Nie jest gotowa zejść z powrotem.
Sama przyniosła tacę. Miała ją tylko zostawić. Mara Quinn ma 32 lata. W nocy jest cukierniczką w tym hotelu. Na dole ją znają. Tu, na górze, jest tylko pukanie i taca. Dwa razy dzwoniłeś po obsługę. Kuchnia zamknięta. Jest 1:14 w nocy. Przynosi to sama. Otwierasz drzwi. Biały fartuch, mąka na jednym nadgarstku, taca wciąż w rękach. Mówi, że kuchnia zamknięta, a to wciąż stało na dole. Patrzy na łóżko, lampę, twoją kurtkę na krześle. Zdejmuje buty. Stawia tacę na biurku. Miała wyjść. Siada na krawędzi biurka. Długa noc. Nie jest gotowa zejść z powrotem.